1931年7月的奉天，暑气像一张浸了油的棉絮，闷得人喘不过气。 奉天站的铁轨被晒得烫，泛着青灰色的光。一列墨绿色的火车刚喘着粗气停下，蒸汽在站台上方凝结成白雾，混着煤烟味儿飘向远处的钟楼。陈峰就是在这股味道里睁开眼的——不是消毒水和机油混合的特种部队医务室气息，而是呛人的煤烟、汗馊味，还有一种说不清的、属于旧时代的铁锈腥气。 他猛地坐起身，后腰撞在硬邦邦的木椅上，疼得他倒吸一口冷气。这不是他的战术背囊，也不是龙刃基地的合金病床。身下是铺着粗麻垫子的硬座，对面是三个穿着短褂的汉子，正用好奇又警惕的眼神打量他。 “醒了？”中间那个留着八字胡的汉子咧嘴笑了，露出两排泛黄的牙，“刚才还直挺挺倒着，以为是个死人呢。” 陈峰没接话，手指下意识摸向腰间——枪套是空的。他瞳孔微缩，迅扫视四周：车厢里挤得像沙丁鱼罐头，男人大多穿着对襟短衫或灰色军装，女人裹着蓝布头巾，怀里揣着布包。车窗外，站台上的小贩正扯着嗓子喊“糖瓜梨膏——”，声音里带着挥之不去的沙哑。 最让他心惊的是那些军装。灰扑扑的布料，领口缀着模糊的徽章，不是解放军的橄榄绿，更不是他熟悉的数码迷彩。斜前方一个士兵正用粗瓷大碗喝粥，碗沿豁了个口子，他腰间的步枪枪身锈迹斑斑，枪托磨得亮——那是一把他只在军史博物馆见过的汉阳造。 “哥们，哪疙瘩来的？”旁边一个背着包袱的老头凑过来，烟袋杆在鞋底敲了敲，“看你穿的这衣裳，不像咱奉天地界的。” 陈峰低头看自己的衣服：黑色作战t恤，迷彩长裤，战术靴上还沾着演习场的红土。在这满是粗布衣裳的车厢里，确实像个异类。他脑子里嗡嗡作响，最后的记忆停留在龙刃基地的实弹演习——为了测试新的战场通讯系统，他带队潜入模拟敌占区，然后是一声震耳欲聋的爆炸，白光吞噬了一切。 “我……”他张了张嘴，嗓子干得疼，“这是哪儿？” “嘿，睡糊涂了？”八字胡汉子拍了下大腿，“奉天！奉天站！过了山海关就是咱东北的地界，懂不？” 奉天。 这个词像冰锥扎进陈峰的太阳穴。...

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