苏晚晴的手指冻得有些僵，几乎握不住那支廉价的圆珠笔。 快递单上歪歪扭扭的“苏晚晴”三个字，是她在这个城市留下的最后一道痕迹——大概也是唯一一道，没人会留意一个刚付完三个月房租就彻底消失的孤女。 快递小哥递过来一个巴掌大的硬纸盒，包裹得严严实实，像个微缩的砖块。 他风风火火，电动车的尾灯在深冬傍晚灰蒙蒙的空气里划出一道模糊的红痕，转眼就没了影。 寒风卷着几片枯叶，打着旋儿撞在单元楼斑驳的铁门上，出空洞的“哐啷”声。 楼道里灯泡坏了一个多月，光线昏暗。苏晚晴搓了搓冻得红的手，指甲缝里还残留着昨天便利店打工搬货时蹭上的污渍。 她抱着那个轻飘飘的小盒子，一步步爬上七楼。 老旧的楼梯出不堪重负的呻吟，像她这副同样疲惫的身体。 钥匙插进锁孔，拧开。 一股混合着陈旧家具、灰尘和廉价泡面味道的气息扑面而来。 这就是她的“家”，一个不足二十平米的老破小单间，墙壁黄，墙角洇着可疑的水渍。唯一的好处是房租便宜。 她反手关上门，隔绝了外面的冷风和喧嚣，也隔绝了整个世界。 背靠着冰凉的门板，苏晚晴长长地、无声地吁出一口气。 累，从骨头缝里渗出来的累。 她把那个小纸盒随手放在唯一一张吱呀作响的旧木桌上，桌面上还摊着半碗早已冷透、糊成一坨的泡面。 视线扫过狭窄的房间，目光最终落回那个小小的纸盒上。 它安静地躺在那里，透着一股与周遭环境格格不入的古怪气息。 寄件人信息栏一片空白，只在物品栏里打印着两个冰冷的宋体字：钥匙。 一种莫名的牵引力让她伸出手，有些粗暴地撕开了外面那层硬纸板。 里面是一个同样简陋的木盒，没有上漆，木头纹理粗糙。打开木盒，垫着几层泛黄的旧棉纸。 棉纸下面，静静地躺着一把钥匙。 苏晚晴把它拿了起来。 钥匙是青铜的，入手微沉，带着一种穿越漫长时光的冰凉质感，瞬间驱散了指尖那点...

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