意识是先于身体醒来的，沉在一片混沌的黑暗里，像沉在河底淤泥中的碎瓷。然后，痛楚凿开了黑暗。 一股陈旧的、深入骨髓的酸痛，从右肩开始蔓延，迅摆住了整个躯干，伴随着一种诡异的、肢体的幻痛，提醒着他这具身体经历过什么。耳边是嘈杂的人声，脚步声，还有某种乐器调校时出的单调音阶，嗡嗡地混在一起，敲打着他的鼓膜。 他费力地睁开眼，视线先是模糊，继而渐渐清晰。 映入眼帘的是老式的绿色墙围，刷了半截，上面是斑驳的白灰墙，水渍晕开泛黄的地图。空气里弥漫着一股汗味、廉价雪花膏和木头地板被踩热后混合的独特气味。身下是坚硬的板床，铺着浆洗得硬、略有些扎人的床单。这不是他的房间。 剧烈的头痛猛地袭来，无数他的记忆碎片如同崩裂的冰河，轰然冲入脑海：红色的旗帜，喧天的锣鼓，练功房里永无止境的旋转，汗水滴落在锃亮的地板上，还有一个总是低着头、躲在角落的纤细身影……以及，一个名字，一个代号般的称呼——刘峰。 “活雷锋”刘峰。 他踉跄着下床，走到房间一角那张旧木桌旁。桌上放着一面边缘剥落的红色塑料框镜子。他吸了口气，拿起它。 镜子里是一张熟悉又陌生的脸。年轻、透着属于这个时代的淳朴和一丝尚未被生活彻底磨平的棱角，眉毛很浓，眼睛不大，却有着一种过于认真的诚恳。只是此刻，这双眼睛里盛满了惊骇和难以置信。 他又回到了那个充满理想与残酷、集体与个体剧烈碰撞的时代 冰冷的恐惧顺着脊椎爬升让刘峰缓了好一阵。 门外传来一阵压抑的啜泣和刻意抬高的哄笑，尖锐地刺破走廊的寂静。他猛地回神，几步冲到门边，拉开一道缝隙。走廊尽头，水房门口，围着一圈人。几个穿着同样绿军装、体态婀娜的女兵正对着中间那个瘦小的身影指指点点。她的军装明显不合身，宽大得像个套子，此刻正湿淋淋地贴在身上，地上丢着一只破旧的搪瓷脸盆，水渍漫延。 “走路不长眼睛吗?洗个脸盆都能打翻?” “哎哟，这味儿……她用什么洗脸啊? “对不起·…我不是故意的，”那个瘦小的身影蜷缩着，声...

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